Kunst ist ein Vollzeitjob. Aber was, wenn die Künstlerin eine Frau ist?
Pablo Picasso sagte einmal: „ Die Inspiration existiert — aber sie muss dich bei der Arbeit antreffen.”
Gesagt von jemandem, der sich vermutlich nie gefragt hat, was es heute Abend zu essen gibt — oder wann man eigentlich einkaufen gehen soll.
Schade, dass 2026 Picasso nicht konsultiert hat. Dieses Jahr begann so: Meine Mutter ist gestürzt. Zwei kleine Knochensbrüche — und mit ihr brach auch der Rhythmus meiner Tage zusammen. Doppelter Einkauf, zwei Küchen, zwei Haushalte, ein Mann, der sich beim Helfen selbst verletzt hat. Nicht gerade die Bedingungen, unter denen die Inspiration einen bei der Arbeit antrifft.
Zum Glück war sie hier in San Benedetto. Hätte sie sich in Apulien, bei sich zu Hause, verletzt, wäre ich zu ihr gezogen — Spachtel ade, Farben ade. Eineinhalb Jahre zuvor war genau das passiert, während der Krankheit meines Vaters. Ihr wisst, wie das ist.
Um eines klarzustellen: Das ist keine Klage. Ich bin die Tochter. Ich liebe sie. Ich bin gern für sie da. Und ich habe einen Beruf, den ich — auf dem Papier zumindest — „managen kann“. Genau hier beginnt die Reflexion.
Denn Kunst machen ist ein Vollzeitjob. Und das ist heilig — für jeden. Aber wenn die Künstlerin eine Frau ist, teilt sich diese Vollzeit unweigerlich mit allem anderen. Und alles andere, wie wir alle wissen, kündigt sich nie an.
Wer keine Stechuhr hat, dessen Zeit wird plötzlich elastisch — dehnbar, verfügbar, verhandelbar. Das kennen viele, die von zu Hause aus arbeiten. Bei Künstlerinnen kommt noch etwas hinzu: der leise, hartnäckige Verdacht — von anderen, manchmal von einem selbst — dass das keine richtige Arbeit ist.
Es gibt sogar einen ganzen Tag, der den Frauen gewidmet ist — den 8. März, gestern, um genau zu sein. Blumen, Social-Media-Posts, ein paar Reden über Female Empowerment. Und am nächsten Tag fängt man wieder mit dem Einkaufen an.
Am Ende des Tages ist man so erschöpft wie jemand, der „wirklich gearbeitet“ hat — nur dass die eigene Arbeit nirgendwo auftaucht. Das Wochenende wird zum Versuch, aufzuholen. Die Nacht auch. Aufholen — wenn das so einfach wäre: Die Welt hat nicht gewartet. Und alles andere auch nicht.
Das Merkwürdige ist: Die Inspiration kommt trotzdem. Immer. Sie findet einen nur selten wirklich beim Malen. Auch wenn man anderswo ist, hört ein Teil des Geistes nie auf zu beobachten, zu sammeln, zu schichten — bis sich die Ideen lautlos aufeinandertürmen, während die Leinwände weiß bleiben.
Es ist eine paradoxe Situation: Die Inspiration ist da, die Zeit nicht. Die Fragmente existieren — es fehlen nur Leinwand und Spachtel, um sie zusammenzufügen.
Ich gebe es zu: In solchen Momenten schaue ich mit einem gewissen Neid auf jene, die jede Woche ein neues Bild produzieren. Bei ihnen findet die Inspiration sie wirklich bei der Arbeit.
Die Freiheit zu malen ist nie absolut — für niemanden. Aber für Frauen ist sie meistens ausgehandelt, herausgeschnitten, an den Rändern der Zeit anderer erkauft.
Kunst ist ein Vollzeitjob, der für uns Frauen oft erst beginnt, wenn alles andere erledigt ist.
Picasso musste wahrscheinlich nie zwischen einer Eingebung und einem Einkaufszettel wählen.
Ich schon. Jeden Tag.
Aber irgendwo zwischen Besorgungen und Deadlines trage ich meine Farben immer bei mir. Einen Pixel nach dem anderen — auch wenn die Leinwand noch nicht da ist.
Assunta Cassa
Zeitgenössische Malerin
